La Terre est grise comme une orange mécanique

Classé dans la catégorie Journal extime par Thomas le Sunday 16 September 2007

Je déteste mon propriétaire. Et je hais le simple vitrage.

Jeudi, mon ami le sans domicile fixe qui s’est installé sur le parking de la piscine d’Outremeuse était plus saoul que jamais. Vers deux heures du matin, lorsqu’il a commencé à s’engueuler avec un autre pochetron aussi rustaud que lui, j’ai senti monter en moi une irrémédiable envie d’enfiler un jeans, de descendre quatre à quatre les escaliers et de subtiliser à Malcolm Alex McDowell sa verve concise et poétique :

-Une chose que je n’ai jamais pu supporter, c’est de voir de vieux clochards pouacres et saouls-perdus bramant les vieux refrains pouacres de leurs ancêtres en faisant blorp blorp entre les deux comme s’ils avaient tout un bastringue pouacreux dans leurs vieilles tripes pourries. Je ne peux pas supporter de voir les types comme ça, qu’ils soient jeunes ou âgés… Mais plus spécialement les vieux tout ridés comme celui-ci !

Quelques vieux coups de crosse dans sa flasque brioche pour le rosser de son impertinent raffut, voilà qui m’aurait probablement aidé à fermer l’oeil.